Да я пишу стихи на русском, не родном

*     *     *

Да я пишу стихи на русском, не родном,

Он стал мне близким и понятным другом,

Ему поверил и доверил личный дом

Из мыслей, чувств рожденных жизни кругом.

Открою с ним я океан мирских страстей,

Они полны наживы, обладаний

И жизней канувших, в безбренный мир костей,

Где нет богатств, ни славы, ни страданий.

Все зарастет со временем в песчаный холм

И может кто- то любопытный спросит,

А кто ты был и как отдал гражданский долг

И только след добра, тепла он вспомнит.

Да я пишу стихи на русском, не родном,

Но в каждом слове плоть моя и кровь,

Прошу судьбу и Бога только об одном

Суметь словами выразить Любовь:

К родной земле, к степи бескрайней до небес,

К озерам гор, сверкающих снегами,

К аулу детства, где познал, что нет чудес,

Прекрасней дыма очага над нами.

К истокам памяти народа моего,

К векам борьбы за степь, былых сражений,

К тяжелой доле, что была в судьбе его,

К великим целям на пути свершений.

К любимой женщине, властительнице дум,

К моим друзьям: столпам, опорам жизни,

К сынам  земли родной, чей благородный ум

Взрастил в сердцах мечту – служить Отчизне!

Да я пишу стихи на русском, не родном,

Быть может кто - то пнет меня словами,

«Он не поэт», пусть так, не будет прав в одном,

Служил, как мог, народу я стихами.